AUTHOR: Marcos Oliveira TITLE: 5/30/2004 07:40:50 PM DATE: 5/30/2004 07:40:50 PM CATEGORY: Nenhum —– BODY: Até parece filme...




Pérolas que pipocam de mentes apaixonadas e um tanto quanto cômicas:


- Somos dois solteiros agora cara.
- *admirado com sua alta percepção*
Eu sei... eu sei...
- Isso é cool.
- Depende do ponto de vista...
- É quase um filme.
- Quase um filme?
- É.
- Como assim?
- Só falta mais um solteiro e um bebê.

Meu Deus...
—– ——– AUTHOR: Marcos Oliveira TITLE: 5/28/2004 04:16:10 PM DATE: 5/28/2004 04:16:10 PM CATEGORY: Nenhum —– BODY: Ela




Ela, antes de tudo, é linda. E é impossível pensar o contrário.
Ela é incomparável comigo. É inteligente e chamativa quando conversa com os outros.
Ela é divertida. Ri do nada e quando não há nada para se fazer. Ri um riso descontrolado e peculiar. Mostra a língua. Faz careta. Faz rir.
Ela cuida do corpo, cuida das unhas, cuida dos cabelos, cuida da pele, cuida da roupa. Ela faz coisa de mulher aos sábados. Queria mudar o nariz. Eu acho que não deixaria.
Ela acha tudo muito chato e legal ao mesmo tempo. Ela gosta de ir ao shopping só pra olhar. Ela demora pra se arrumar.
Ela queria conhecer a Índia. Queria ser pediatra, professora, editora de revista.
Ela anda com graça, fala alto com os amigos. Todos olham, porque se não olhassem não seria ela.
Ela usa calça, às vezes saia. Gosta de rosa, roxo, vermelho. Fica perfeita de preto aos meus olhos. Seus perfumes podem ser iguais aos da vizinha, mas são mais cheirosos nela.
Ela usa brincos, pulseiras, anéis. Nada de colares. Prefere prata, mas usa ouro.
Ela gosta de samba e escuta rádio popular. E também gosta de rock. Gosta de música alegre. Gosta das melosas também. Depende do seu estado de espírito. Seu humor é metamorfo.
Ela tem medo de barulhos no telhado. Não liga o abajur, pois se assusta com a luz colorida. Fala palavrão. Ela xinga e não tem medo de xingar.
Ela não gosta de ovo, mas sabe fazer ovo de Páscoa. Descobriu que acha gostoso manga na comida.
Ela se acha meio louca. Fala um monte de bobagens gratuitamente. Fala muito sério. Exagera, se constrange, briga um pouco e dá um beijo.
Ela é carinhosa ao extremo. É cuidadosa. Perfeccionista. Torce. Fica preocupada. É tão ansiosa que valeria por duas. Não come de nervosismo. Nem dorme. Nem faz nada.
Ela fala e gosta que escutem. Interrompe e odeia que a interrompam. Precisa falar. Sempre.
Ela sabe quando tudo está triste. Sempre, mesmo sabendo o motivo, pergunta o que há. Não entendo. Ou talvez entenda.
Ela sente saudade, é ciumenta, gosta das coisas do jeito dela.

É complicadamente simples descrevê-la.
Ela... ela.
Onde está?
—– ——– AUTHOR: Marcos Oliveira TITLE: 5/26/2004 11:18:30 AM DATE: 5/26/2004 11:18:30 AM CATEGORY: Nenhum —– BODY: Cryin'




Despertador. Garganta inflamada. Flashes de sonhos. Céu cinza. Chuva. Frio. Ontem. Ontem. Ontem. Problema é da escola. Cama. Ontem. Ontem. Pai. Trabalho. Ontem. Olhos. Bocas. Perfume. Abraços. Azul. Ontem. Ela...


Vende-se tristeza. Alguém quer comprar?

—– ——– AUTHOR: Marcos Oliveira TITLE: 5/23/2004 02:42:52 PM DATE: 5/23/2004 02:42:52 PM CATEGORY: Nenhum —– BODY: E eu não tinha percebido




Lembranças, lembranças!
Se escondem em algum lugar onde não posso alcançá-las e quando retornam derrubam-me com uma força descomunal...
E só agora eu fui perceber a lei mais óbvia do universo:
Quando conquistamos alguma coisa, passamos a ter algo para perder.
—– ——– AUTHOR: Marcos Oliveira TITLE: 5/21/2004 12:04:04 AM DATE: 5/21/2004 12:04:04 AM CATEGORY: Nenhum —– BODY: Tudo




E como eu poderia ficar aí com você,
E não me comover com isso?
Diga,
Como poderia ser melhor?

Pois você é tudo que quero,
É tudo que preciso.
Você é tudo.
Tudo. —– ——– AUTHOR: Marcos Oliveira TITLE: 5/19/2004 03:00:51 PM DATE: 5/19/2004 03:00:51 PM CATEGORY: Nenhum —– BODY: A nova onda do mundo bloguístico




- Pegue o livro mais próximo de você.
- Abra o livro na página 23.
- Ache a quinta frase.
- Poste o texto em seu blog junto com estas instruções.


"Se elas ficassem com você, iam se transformar em palhaços com mania de budismo.''
O Homem dos Dados, Luke Rhinehart. —– ——– AUTHOR: Marcos Oliveira TITLE: 5/17/2004 04:16:36 PM DATE: 5/17/2004 04:16:36 PM CATEGORY: Nenhum —– BODY: Balão Preto, ou parabéns meu caro amigo




Goo Goo Dolls - Black Balloon

O balão preto esta fazendo seu vôo,
E eu quase entrei naquele buraco em sua vida.
Você não está pensando no amanhã,
Porque está igual a mim.
Mas eu no seu lugar...

Mil outros garotos nunca poderiam conquistar você.
Como pude ser o único?
Eu vi o mundo girar aos seu pés,
Se espalhando como gelo em uma colher.
Isso era você.
Indo e vindo. E o mundo girando...

E anjos caem de lá sem você.
Eu continuo mesmo com você fria assim.
Está esperando por alguém?
Você sabe das mentiras que sempre lhe contaram,
E do amor que você nunca teve.
Quais são as coisas que nunca lhe mostraram?

Você trouxe a luz do sol
Para dentro de seu quarto.
Indo e vindo. E o mundo girando...
E anjos caem de lá sem você.
Eu continuo mesmo com você fria assim.
E não há mais tempo a perder.
Quando você está de pé eles caem.
Indo e vindo. E o mundo girando...

E anjos caem de lá sem você
Eu continuo mesmo com você fria assim.
Tudo porque eu sou...
Indo mais fundo, os tempos mudaram...
E anjos caem de lá sem você.
E eu irei trazer você para casa.
Tudo porque eu sou...
Tudo porque eu sou...
E eu me tornarei,
O que você se tornou para mim.


Parabéns Luiz. Taí seu presente. Pediu a letra (como se fosse difícil de achar) e eu coloquei. E cuidado para não ser preso. —– ——– AUTHOR: Marcos Oliveira TITLE: 5/12/2004 10:20:23 PM DATE: 5/12/2004 10:20:23 PM CATEGORY: Nenhum —– BODY: Amor





É o que há. —– ——– AUTHOR: Marcos Oliveira TITLE: 5/10/2004 01:44:23 PM DATE: 5/10/2004 01:44:23 PM CATEGORY: Nenhum —– BODY: Púrpura




Pequenas palavras
Partem de mim para não sei quem mais.
Pudera eu pedir mais que perdão e parar.
Esquecer.

Permanecem em mim perguntas para não sei quem mais.
Pedidos puramente apaixonados,
Perdidos e presos por vontade.
Pecado.

Perto de mim e longe de não sei quem mais.
Primeiro passo,
E o fim imperfeito da dança.
Passagem.

Perco-a em mim e não sei quem mais é.
Poucas, pasmas e repetidas linhas,
De um certo amor em púrpura. —– ——–